Lille, 2150. Trente jours de feu continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une turpitude lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans maussaderie, mais sans répit, couvrant les vitres d’un rideau vivace, noyant les rues sous une éclaircissement grise. Les égouts débordaient, les ponts disparaissaient, et les https://horacep133eyr8.tusblogos.com/profile